Пишет автор: «Вот ведь жлобы, на улице мороз, до открытия метро еще три часа, а они погреться не пускают» – эти слова я услышал холодной февральской ночью, когда, сильно припозднившись после работы, заехал в ночной супермаркет на Таганке закупить продукты. Голос исходил от ссутулившейся фигуры в потрепанной одежке с банкой дешевого пива в руке. Обычная для Москвы сцена. Необычно было другое – существо оказалось черным. Как сейчас принято политкорректно выражаться, «афророссиянином». Попросту – негром.
Совсем рядом работала круглосуточная кофейня, и снедаемый любопытством, что могло заставить жителя тропиков пить плохое пиво на ледяном ветру в столице северной страны, я предложил своему визави угостить его кофе в обмен на его рассказ, что же довело его до жизни такой. «Г..но вопрос, братан» – услышал я в ответ.
